(o impresiones de esta imagen)
Algunas veces me siento hueco por dentro… pero muy… o sea, hueco (se entiende?). Es ahí donde sé que debo empezar a llenarme de mi mismo, cargando cosas buenas y malas, necesarias e innecesarias… alegrías y tristezas, regalos y trofeos de guerra, suvenires y centros de mesa… Y, según de donde me mires, hasta un maleza puede ser más alta que yo…
Todo esto por mirar una foto? Dirás… Y si, me pasa seguido… No tengo la sabiduría para captarlas en el momento justo, pero a veces suelo interpretarlas… a mi modo, cierto? Como al cuadro que tengo en casa, que supiste leerlo como nadie…
No nacimos preparados para todo… Corrijo, no nacimos preparados para nada… y para muchas cosas nos vamos haciendo cual vacunas, después de ser infectados. Y probando distintas dosis, y vuelta a ser infectados, hasta que damos con la dosis justa. Si uno supiera lo que le espera y se iría formando para eso, que fácil sería eh? Y cuán aburrido e hipócrita! Imagínate a Romeo o a Julieta, si hubieran sabido del final de la novela? O a Lennon? O a Cobain?
Por suerte no puedo ver más allá de lo que tengo enfrente, me permito imaginar, si, y proyecto… Quién no? Pero no gasto mas fuerzas para poder ver más allá, no me es sano… y ya lo he hecho sin resultado bueno alguno… A veces me agarra, no lo voy a negar… Y es ahí donde precisamente vuelvo al inicio de este escrito.
Será eso de que hago todo con un poco de pasión? Será que todo lo que puedo hacer es sentir y moverme instintivamente por eso? No lo sé, tal vez… No me sienta eso de tener respuestas para todo… y si a veces lo hago es simplemente por puro instinto protector nomás… hacia mí y hacia quienes quiero mucho. Pero por suerte no las tengo… sabelo.
Y hoy les digo, aunque no ya en 25 de Mayo, creo que se trata de eso… Creo, señores… No lo sé con exactitud…
(Dame solo lo que tengas para darme… lo bueno y lo malo… No te esfuerces, porque ese esfuerzo daña…)
1 comentario:
¿Qué es lo que hay que hacer cuando la novela de la vida de uno ya está siendo escrita?
¿Y si Romeo y Julieta se hubieran dado cuenta de lo que Shakespeare estaba haciendo con ellos? ¿Se hubieran separado para evitar el trágico final? ¿Les hubiera importado?
La magia de hablar de cosas que no sucedieron ni van a suceder. ¿Estará la solución a todo este drama (en todos los sentidos de la palabra "drama") en estas oraciones, en esta basura inservible que son las suposiciones?
¿Sabés qué me duele? Yo empuño mi propia pluma, yo escribo este drama. Desearía que existiera Shakespeare allá arriba, pero no existe.
Trataré de no escribir tu nombre.
Por cierto, revisa Syncronization Zero, que tengo unas fotos para vos.
Publicar un comentario